Um homem está sozinho. A noite valsa, lenta e densa, em seu redor. É (julga-se?) o último da sua espécie. A envolvê-lo, a espessura branca do silêncio, que o imobiliza e agride: tenaz, grilhão e algema! Varre-o um ultimo pensamento, derradeiro assomo de nostalgia - invocado por uma balada de Nat King Cole-, antes de se abandonar à mancha alviforme e nela se desfazer: I miss you most of all, my darling / the Autumn leaves start to fall.